Ceci n'est pas la réalité...

Ma gorge me gratte, elle me démange. J’ai l’impression d’étouffer. Je porte les mains à mon cou, comme pour m’étrangler, mais c’est l’air que je cherche. Je me presse, me tord… Je sens ma trachée s’écraser sous la pression de mes mains, mes ongles érafler ma peau, ma pomme d’Adam se bloquer.

Je déglutis, je crache, rien n’y fait. Un filet de bave s’échappe de mes lèvres, enrobant un fin fil noire au bout duquel perle ma salive. Je tire dessus, hoquète, tente de le cracher. Mais plus je tire, plus il y a de fibres qui raclent les parois intérieures de ma gorge. Ca sort en paquets de plus en plus gros, toute ma bouche se remplit de cet enchevêtrement immonde.

Je cherche de l’air, râle, réprime l’envie de déglutir, et tire encore, et encore, et encore. Cela ne semble jamais devoir finir. Quand vais-je enfin pouvoir parler librement, sans ce cloaque sans fin que j’éructe et qui m’étouffe ?